Я так не хочу писать тебе некролог,
Снова и снова нажимаю delete,
Пальцы не слушаются, от этих фальшивых строк
Что-то внутри возмущается и болит.
Писать о тебе, как будто ты мёртв -
Словно своими руками тебя убить,
Если кто-то на это готов,
Пусть напишет, а я отойду покурить.
Посмотрю про Навального, Сирию и Донбасс,
Про борьбу с коррупцией и ментовской произвол,
Выпью чай, пролистаю страницу в который раз,
Почитаю про Евровидение и футбол.
Опять напишу пару строчек, потом сотру,
Поджарю плюшку, вдохну сладковатый дым,
Как писать о тебе эту пафосную муру,
Если я помню тебя живым?
Я видела, как вместо тебя в мороз
В промёрзшую землю закапывали муляж,
Восковую куклу, там всё было не всерьёз,
Какой-то траурный Ералаш.
Какой-то глупый и ненужный спектакль,
Жёлтые свечи и ледяные цветы,
Кто в такое поверит, какой дурак?
Я же знаю, что это не ты.
Вот сейчас ты смотришь из-за спины,
Как я пишу этот адский бред,
Но слова так банальны и не нужны,
Потому что мы знаем, что смерти нет.
Мёртвые ходят в офисы по утрам,
Принимают законы, отправляют людей на войну,
Покупают с е-бея ненужный хлам
И боятся смотреть в глубину.
Всё по инерции, по накатанной, по прямой,
Предсказуемо, как оценки продажных СМИ,
Ходят пустые тела, не засыпанные землёй,
Что когда-то звались людьми.
Целыми толпами я их вижу в метро -
Тысячи ботов, проданных мёртвых душ,
Променявших правду, искренность и добро
На какой-то компот и чушь.
А поэты не бывают мёртвыми, потому
Ты живее их всех вместе взятых, и, видит Бог,
До сих пор я не верила ничему,
Разве можно писать тебе некролог?