Мне снится месяц на чужбине,
И снятся солнечные дни,
Мои поляны расписные,
Лесные моховые пни.
В цветах, утопшая поляна,
И красно-белый первоцвет,
И тополя их ветром клонит,
Березы ласковый привет.
Но чаще снятся наши пашни,
Их бесконечность в черноте,
Лесная сырость, воздух сладкий,
Роса, дрожащая в листе.
Таких я пашен здесь не видел,
Их соль и пот не смог познать,
На то она и есть чужбина,
Что домом здесь нельзя назвать.
Дорог лесные паутины,
И медоносные стога,
Мне снится солнце на чужбине,
В купанье мятном цвет-луга.