Стихи,
Писать кои бессмысленно, но я все же пишу.
Этот год отплывает от пристани.
Не держу, но все же прошу:
Будь же со мной поискренней.
Вечное дежавю
С понедельника путает истины,
Напоив меня к четвергу,
Само остаётся чистым и
Поспешит поскорее раскланяться;
Дабы в этой квартире к пятнице
Я был единственным пьяницей.
К понедельнику возвращается...
А я уже нежил,
Даже бесы меня покинули.
Я писал, как ведомая нежить,
Названная моим именем...
От мужского лица,
Оставляя под строками подпись,
От чужого лица,
От числа, кое мне не запомнить...
Я растратил себя.
Бесталанность меня обрамила.
Я растратил способность молчать;
То единственное, что красиво
От толпы могло отличать
Меня.
Но могло-не было...
Если бы...
Я не мог кричать.
Если бы...
Ты меня любила.
"Доброе утро, родная"-
Из примечания в чьём-то блокноте,
Станет воздушным блюзом
Хождений моих по краю,
Родная, стихов диких стая
Сочится в открытые шлюзы.
А в воздухе тают ноты
Наших с тобой расставаний.
Пусть год не закончится в мае...
Пусть год доживёт до июня...
Я напишу пару строчек,
И в буквенной партитуре
Кривой непонятный почерк
Июль на руке нарисует.