Мысли летают молнии,
тесно им на бумаге в клетку,
были как птицы вольные,
попали как птицы в сетку.
Мы приходим на свет нагими,
а уйдём с заботами.
Оставив на камне имя,
ляжем за камни ротами.
Лягут поэты с челами увитыми,
старцы лягут бурее солода,
воины с черепами битыми,
а также младенцы с голода.
Жизнь утешает слабых,
сгибает в баранку сильных
в днях от событий рябых,
в годах от дороги пыльных.
Время счета всем выставит
судьбой поиграв вначале,
холод могилы выстелит
и утолит печали.
Судьбы каждому срок назначат
и долго тянуть не будут,
дети придут, поплачут,
внуки ж о нас забудут.
Дарит солнце другим тепло,
а время спешит вперёд.
Сколько людей ушло?
И сколько ещё уйдёт?