Плачешь ты вовсе не акварелью,
Хоть и стараешься выглядеть сильной.
А за той твоей маленькой дверью,
Что служит границей и параллелью,
Бьётся что-то огромное и красивое.
Ты и сама бьешься как птица,
Вьешься вьюнком, по земле стелишься.
Хочешь забыться и в небо взвиться,
Чтобы однажды с солнцем пролиться,
Чтоб отвориться той твоей двери.
Ну а пока ты, в свет погруженная,
Вдумчиво тянешь слезную пряжу.
Ты сильная, огненно-многотонная,
Но хрупкая, нежная, словно сажа.