Деревья в марте – будто мачты
зимой затопленного флота.
А ты – не гений и не мачо,
и даже не этап чего-то.
В симфонии чужих удач ты –
случайно сыгранная нота.
В природе пусто… В голове так,
наверное, в момент рожденья.
Ни ароматов, ни расцветок,
вороний грай на месте пенья.
Но чёрных птиц и голых веток
иное выше настроенье.
Просторы, синие, как сливы,
в обзоре плавном и нечастом
сулят такие перспективы,
что грех быть мелким и несчастным,
имея повод быть счастливым,
огромным, вечным и причастным.
Ведь есть ещё и небо судеб,
и твердь его – как тыл для фронта.
И оттого бездарны судьи
земного нашего экспромта,
что человек живой, по сути, –
всего лишь кромка горизонта…