Сергею Парамонову
Артисты бастуют. Как памятник мается
Недавно запивший седой дирижёр.
Мой голос ломается, мой голос ломается -
Прощай, наш прославленный хор.
Долой репетиции! Занавес прячется -
Да здравствует бунт в театральной стране!
А мне не поётся и даже не плачется,
И зрительный зал не по мне.
Пылайте, девицы щеками румяные,
Танцуйте под скрипки и сплетни подруг.
Прощайте, сопрано мои безымянные,
Бывай, непорочный мой круг.
Не будет гастролей. Мой сменщик не справится,
А мне его песни уже не к лицу.
Мой голос ломается, и мне это нравится,
Как нравится мирное небо бойцу,
Как нравилось Пушкину время весеннее,
Где вместо стихов только пытка строки.
Пора! Хоровое закончилось пение,
Салют вам, выпускники.
Молчание - грешник, синоним кастрации,
Молчание - омут! И нынче я сам
Иду на концерт, чтобы слушать овации
Взрослеющим голосам