" Души прекрасные порывы "
Где я живу и рифмы живы ,
Где есть зима в рассвете лета ,
Где тьма была в объятьях света .
Поэзия - как сон в утробе .
Со временем лишь мысль о Боге .
В стихах легко запрятать горе
И проиграть в наивном споре .
Здесь я пишу картины речью
И жизнь в стихах так быстротечна :
Сегодня двадцать , завтра сорок ,
Там памятник поставят скоро ,
Но мало праздных дней поэта
И нет сейчас подобий Фета ,
Нет Гумилёва , нет Шекспира ,
Нет Байрона и нет кумира .
Но слава богу , от души ,
Мне есть кому сказать : " Пиши ,
Ломай старинные размеры ,
Будь жадным к рифме , не знай меры .
Пусть и не каждый видит это ,
Но для себя , ты стал поэтом .
Твои друзья - перо , бумага ,
Наглость в словах , в строфе отвага .
И праздновать рожденье строчки ,
Как сына или даже дочки ."
" Души прекрасные порывы "
Где есть холмы и есть обрывы ,
Где есть полёты и паденья ,
Где сны - как вещие виденья ,
Готовят к своему обряду ,
Из аллегорий сшить наряды .
Накроет проза стол поэмой ,
Мы сядем с мировой богемой
И без любого шума , старта
Отметим , тихо , в конце марта
Поэтов день , а после летом
Устроить пир , сказать об этом ,
- Имею право отмечать ,
Жаль не идут стихи в печать