Сижу над книгой и тетрадкой.
Вдруг в двери стук – внезапный гость.
Одет в цилиндр и крылатку,
В руке увесистая трость.
- Что учишь, молодой повеса? –
Меня он ласково пытал.
- Ого! «Онегина» и «Бесы»!
Сии творенья я писал.
Я Александр Сергеич Пушкин,
Проездом к вам я заглянул.
Простите же великодушно,
На огонёк с пути свернул.
А это что за чудный ящик,
Чьи образины в нём торчат?
Вот просвещения образчик…
Кино? Реклама! Просто ад!
Что за язык? Ужели русский?
Не узнаю родную речь!
Её Державин, Ломоносов,
Фет завещали вам беречь.
Сегодня в школе дискотека,
Вдвоём отправились на бал.
Джинса и визги – вот потеха!
Короче, Пушкин убежал.
Стоит он скромно у пивбара,
Хотя и знает в винах толк,
Не входит. Прежнего кошмара
В ушах покуда шум не смолк.
Но видит он каток и клюшки,
«Мальчишек радостный народ».
Они кричат: «К воротам, Пушкин!»
И шайбу с ходу он берёт.
Вдруг всё исчезло, как виденье,
Ах, это мне приснился гость…
Сижу, учу стихотворенье,
Но чья в углу забыта трость?
С тех пор я жду его, как друга.
Придёт ли он в полночный час?
А, может быть, в часы досуга
Незримо ходит он средь нас?