Стираюсь из собственной памяти, изъедаю страницы временем.
Закрываю глаза - лапушка обнимает не ту.
Не вспоминает ту, что непонятой растворилась в призрачном омуте -
Омуте светлых пятен и ледяных бед.
Ну не кричать же вслед,
Что таких, как я - больше нет!
Их и не было, коль на то пошло,
Просто тебе повезло,
А мне, как всегда, все с рук сошло.
Теперь у меня на уме одно только -
Взлететь и разбиться.
Или представить
Будто есть на земле, кроме тебя, еще что-то, во что можно влюбиться.
Если, задыхаясь, спросить на краю вдруг "какому богу молиться?" -
Никто не ответит. Промолчу и я.
Ты, все-таки, мой, но и у этого есть свои края.