Я всегда умирал,
Если вдруг умирали стихи,
Когда рукопись тлела,
Полупепла я не собирал,
Я покорно летел
По теченью последней реки,
Ожидая меня,
Цербер цепью тяжелой играл.
Это тлен. Это страх. Это Стикс.
Я со злостью швырял
Синей вязью опутанный лист.
И огонь пожирал
Мои жизни легко и красиво.
И горела в кострах
Болью вбитая в строки Россия...