Стихи не пишутся, цветы завяли,
И дохлый соловей умолк вчера в саду.
Мне говорят - тебя опять искали.
И что? Саму себя давно я не найду.
Противный звук продажных слов
И шелест листьев ржавых под ногами -
Вот мир, оторванный от первых снов,
Когда ещё искусно так не лгали.
Не верится, что можно вероломству
Дать имя оправдательней, чем есть.
И сказки сказывать затем потомству
Про гордость, дух несломленный и честь.
И в шкаф скелеты в то же время
Запрятать в угол за пальто и брюки.
Увидев, как другого ломит бремя,
Сказать - прости, я умываю руки.
Кто ближним был - давным давно никто,
Воспоминанья ест на скудный ужин.
Прекрасно всё же покрывало то,
Что Бог набросил нам на наши души.
Прекрасна ржа и пятнышки на платьях,
Прекрасны на лице от горестей ожоги.
Того, кто счастлив был в объятьях,
Затопчут всё равно колёса или ноги.