Майский дождь хромает на восьмую ногу,
семь ударов в такт, один – не в такт.
Я уверен, что-то здесь не так,
он спеша идёт по нашей улице,
забирая влево понемногу,
и при этом хмурится,
злится на себя, на тучи, на наклонную земную ось,
это он из-за её наклона забирает влево.
Впереди маячит королева
в красно-белом платье или в бело-красном.
Им, дождю и королеве, встретиться, ещё не довелось.
Дождь спешит, я думаю, напрасно.
Лучше, чтобы он туманами и росами,
и не здесь, а где-нибудь за городом,
злящийся, хромающий, исколотый,
задремал под вечер на полях.
А на королеве платье с розами
красными от крови короля.
* * *