На светлом небе светлые огни,
и вечер долог, словно ожидание,
а мы идем по улице одни,
и холод обволакивает здания.
Морщинистый путиловский плитняк
еще скрывает ветхие фундаменты,
промокший тротуар изрыт и наг,
а годы далеки и незапамятны.
Здесь мертвых слышишь лучше, чем живых,
они летают рифмами и листьями,
их голоса сквозь камень мостовых
бессонно шепчут горести, да истины.
Лети мой ангел, маленький трубач!
Белей весенним облаком над городом,
а если не поется, то заплачь –
твои слезинки, как они им дороги!
Опубликовано в журнале "Голос Эпохи", Москва, № 1, 2017