Я странный человек – люблю я осень,
Но не как Фет, начало сентября,
Когда как будто само небо просит,
Чтоб на краю зажглась вечерняя заря,
Чтоб воздух пел хрустальные баллады,
Что не способен слышать человек,
Чтоб взор искал божественной услады
И не нашел вовек.
Я странный человек – люблю я осень,
Но не как Пушкин, золота листву,
Что веселится на лесной опушке,
Пока весь мир не отошел ко сну.
И пурпур ягод отливает жаром,
И радует природы красота,
Что в сердце разливается пожаром,
Но не проста.
Мне нравится гремящая погода,
Смятенье чувств – как ветер, мысли – прочь,
Когда на бой зовет сама природа,
Которую нет силы превозмочь.
Дождя косые струи с силой ветра
Тебя встречают, радостно шумя,
На фоне серых туч мелькают ветки,
И небо усмехается, гремя.
И после бури – краткий миг затишья,
Ты видишь мир без масок и помех.
Могу сказать, отбросив все приличья:
Я – странный человек.
8 июня 2007