Стихотворение написано мной в 16 лет(может кто помнит).
Безрукий художник, из тех футуристов,
Что в мусорном баке находят цветочек,
Воспевший великое в небе нечистом,
Жег солнечный свет в подземелье глубоком.
Топор замахнулся на тонкие кисти,
Попавшего в плен и забитого насмерть.
Прыщавый маляр, вроде авангардиста,
Смеялся над телом, лежащим в парадной.
А рыжая девушка осенью ржавой
Напишет пейзаж городской на бумаге,
Оставленной тем, чей букет незабудок
Был найден романтиком, спящим на свалке.
Товарищи сонные теперь обсуждают
Импрессионизм и страданья Ван Гога.
Вздыхая над ухом, быть может вы вспомните
Несчастный цветочек, подаренный Богом...