На улице серый, какой-то прокуренный дождь.
Зонт не спасает, спасает остаться дома.
Календарь обещает лето, календарь - в чистом виде ложь.
То, что ты называешь жизнь, врачи называют кома.
За завтраком новости, от которых весь день изжога,
Очередное падение курса, зажуешь на ходу шоколадкой
Сама с собой говоришь, хотя считаешь что с богом,
То, что ты называешь любовь, врачи окрестят припадком.
Вечером через грязные лужи бегом домой,
Улыбаясь себе фальшиво, врешь, что совсем не устала,
Но привычная маска слетает с тебя шелухой,
То, что ты посчитаешь концом, на самом деле начало