Локти узлами прижаты к бёдрам
В подушку уткнулся лица портрет
Считаю считалки, но все ещё бодр я
Сна как не было, так и нет
Вагон шатается в разные стороны
Звенит подстаканник как серебро
Когда седина приходит в бороду
Бес обязательно ломит в ребро
Ну что ты скажешь, товарищ Воланд?
Куда проложим дальнейший путь?
Здесь за окном собачий холод
Позволь, наконец, просто уснуть
В этом старом винтажном вагоне
С бельём непонятной мне чистоты
В сладкую сна погрузиться агонию
В которой, возможно, появишься ты.