Где-то на сорок третьем километре,
слева от кольцевой дороги
под слоем влажной, утрамбованной земли
лежат твои белые кости.
Сезоны сменяются один за другим,
дни звонко падают в копилку вечности,
соседские дети взрослеют
и уезжают на заработки в Польшу,
а ты как была юной, улыбчивой девочкой,
так и осталась юной, улыбчивой девочкой.
Каждую ночь, как только луна спрячется
за широкие спины туч
ты открываешь пустые глазницы
и танцуешь у горной реки,
подпевая январскому ветру.
Рейсовый автобус проезжает мимо,
все пассажиры в нем нервно спят,
и только один мальчик на заднем сидении
долго всматривается в мокрое окно,
протирая его вязаной рукавицей.