Мозг чистым стал, как те комочки ваты,
Что Бог в мой череп поместил когда-то
(Прости, что имя помянула всуе...)
Но как тогда картины я рисую,
Пишу стихи и многое другое?
Хоть память в летаргическом покое.
*
А может память вовсе не нужна?
Прекрасна жизнь
Лишь ночь страшна в Морфеевой утробе:
лежу недвижно во стеклянном гробе
С воткнутой в сердце огненною спицей!
И ужас этот бесконечно снится.
Проснусь. Холодным обливаясь потом,
гляжу в окно, где светит беззаботно
шальное солнце в бирюзовом где-то,
сны страхов оставляя без ответа.
Нарочно будто память отбелили
оставив только запах дивных лилий,
который днём и ночью окружает
внушая мысль, что миру я - чужая.
Но от чего тогда без объяснений
так больно сердцу в прелести весенней?