В мою дверь постучали - я лежу на кровати/не слышу.
Ни банального "кто там?", или "войдите, открыто".
Смотрю в потолок. Он белый. Я ничего не вижу.
Купите мне счастье. Хоть на том же "Авито".
Купите желанье подняться с этой дурацкой кровати,
Взять себя в руки, умыться, выйти из дома.
Но кто-то внутри меня вторит: "с какой такой стати?!
Нет, уж, заткнись и лежи, ты еще не готова".
Хочется что-то сделать, смеяться, плакать,
Дверь распахнуть ногой, крикнуть: "рада вас видеть"
Но остается тапками до туалета шаркать,
И сразу назад, чтобы диван не обидеть.
Я не вижу людей, не вижу ни солнца, ни звезд.
Глаза слепо пялятся в потолок - он бел.
Слышен ветер, и веток об окна клест,
Я лижу истуканом, лицо мое словно мел.
Надо спросить у Бродского, как мне быть?
Вдруг у него появился толковый ответ?
Но он мертв. Об этом придется забыть,
Да и ответа дельного, наверное, нет.
Кто-нибудь, разбудите меня, я здесь!
Я жива еще, мне просто нужен толчок.
Пожалуйста, выбейте эту, /как бы назвать ее?/ "спесь",
Я буду снова дышать, и крутиться, как тот волчок.
Стук прекратился, кажется, все ушли.
Газовщики иль соседи, друзья или мать?
Может ошиблись и от двери отошли?
Что с меня теперь можно взять?...
Наверное, больше никто ко мне не придет.
И стучать в мою дверь не поднимется их рука.
Мне жаль в это верить, но в гости никто не зайдет,
Не махнет на прощанье, не скажет никто "пока".
Наверное, все же, дело во мне самой.
Надо подняться, шторы раздвинуть, взглянуть в окно.
Выйти на улицу, в небо смотреть, а потом
Друга позвать прогуляться или в кино.
Я поднимаюсь, руки совсем слабы.
Ноги дрожат, мне страшно, а вдруг умру?
Мы наших демонов маленькие рабы,
Если боимся встать и работу начать поутру.
В мою дверь постучали - я встаю, открываю, смеюсь:
На пороге счастье в глаза мне глядит.
"Проходи, я теперь совсем ничего не боюсь,
Хочешь кофе? Теперь все у нас впереди".
2 мая 2017 год