У посредственности нет имени. И живёт она без лица.
У неё есть причины разбивать неприкрытые сердца.
Она суетна, носит одежду из скальпелей и цветов.
И сама для больших откровений слишком проста,
А в построении речи невыносимо плоха.
У посредственности есть одна плановая игра.
Называется "компромисс". Начинается с пушечного ядра.
В игру не принимаются те, кто с замком и ключом.
Там только приспособленцы, открытые дверцы, закат
И восход для таких не имеет значений. Реальность стара.
У посредственности есть маска, которую та не снимает с лица.
Эта маска есть глиняная ошибка, зияющие пустотой глаза.
Закоренелость привычек взывает очередного пройдоху
Выйти на бис. И спеть песню про компромисс. Замерзай.
Ничего не осталось, как в пыльном остатке бродить и в пол
Вдавливать тормоза.