Фрида

Где-то в далёкой Швейцарии воздух пьяняще свеж.
Майский пейзаж и поэтичен, и музыкален.
Тих, как младенец спящий, в утренний час Сент-Галлен.
Хочешь души платком его, хочешь топи или режь.

Лес поглотит следы преступления - предан и нем.
Но не минует расплата жестокую леди,
Смерть - это лишь эпизод в бесконечном бреде,
Где невозможно пытку её остановить  ничем.

И сколько раз, дав платок ей, служанка проявит прыть,
Прежде чем сможет жертвенно отвести планиду,
Словечко замолвив за детоубийцу Фриду,
Та, которой радости материнства не ощутить?


Рисунок Нади Рушевой "Мольба Фриды"


Рецензии