Летишь к огню вольфрамового света, сквозь себя
Забрызгав ночь искрящимся пожаром, для кого-то
Ты производная в степени судьба,
А я послание,
В бутылке, из расколотого дна считаю поворот от поворота.
За бесконечность дней моих, планета
Вращается сверкая каблуками,
Танцует вальс на грани,
Умопомрачение, бывает
То что любимого чужими именами называет.
И ни какими правдами и ложью, никакой
Становится каким-то в одночасье,
Наполнится до края то что было пустотой,
Дробится на невидимые части.