Под стук колёс пишу поэмы,
Пишу стихи,решив делемы,
А мой состав всё едет дальше,
И сколько ж правды здесь и фальши,
И с каждым новым пассажиром,
Я узнаю лишь жизнь свою,
Я был скупой,я был транжирой,
Пытаясь обмануть судьбу,
Стучат колёса,я в раздумьях,
Зачем пришёл я в этот мир,
А может просто я безумен,
Или безумен мой кумир,
Гадать и думать надоело,
И не спросить ни у кого,
Какой в душе,таков и в теле,
Судьба поэта одного,
Чем меньше пишешь,больше мыслей,
Чем меньше мыслей,больше глуп,
Но если дух совсем очистить,
То ты не жив,ты просто труп,
И эта глупость в душу лезет,
А я пустея с каждым днём,
Хочу быстрей себя зарезать,
Постыдным жизненным клинком,
Просить прощенья нету смысла,
Когда наделал кучу зла,
И лишь скитание по жизни,
Жизнь от тебя оберегла,
И зверь во-мне утих до смерти,
Но он наделал много дел,
И он во-мне границы чертит,
И предписал он мой удел,
А я скитаюсь улетая,
И прочь несёт лишь от семьи,
Но я по ним всегда скучаю,
И плачу от своей любви...