Хоть слов-то, в сущности, немного,
Всё говорю и говорю…
Сползает молния-минога.
Ах, сколько их, таких зверюг!
На небе, в жизни, и на стенке.
И в неожиданных местах.
Им подопечные оттенки
Слагают вымученный страх
Всех башен крашеных котельных,
И прочих мелких железяк.
Я заведу себе нательных
Таких. Пусть всякому грозят.
Резвится небо грозовое.
Ему Вселенная под стать.
Я встану рядом и завою,
Чтобы немного наверстать
Слова, не сказанные где-то,
Слова, живые в темноте,
Слова, которые как дети,
Хоть даже нравятся – не те…
Тома молчания, что снова
На свои кровные издал…
В судьбе у сказанного слова
Есть серпантинная езда.
Я незаметно очень как-то
Писаний сделался лакей.
…Есть эти самые раскаты,
За горизонтом вдалеке…
Лишь тут махровые тюльпаны
Цветут и вянут на столе.
Я ими жив, и с ними кану
На сто невыученных лет…