черновики
7-я ПОЭМА «МОСКВА, 2001»
1.
Душа моя, жива ещё, блудница?..
Лишь по ночам меня и посещаешь...
О, трезвая трезвонная столица,
За что меня собою награждаешь?!
Ты соки пьёшь, выматываешь силы...
И выпить бы – жена не разрешает.
Растёт столица. Роются могилы.
Свободный дух свободу разрушает.
О, Некто хитрый, кто назвал свободным
Сей дух лукавый... многого достиг он!
Мы все – рабы! И все мои заботы
Принадлежат тому, кто не родился.
В Игре Большой – кто проходною пешкой,
Конём, слоном, ладьёю, чем там дальше?
А дальше пешка станет головешкой
И все фигурки вмиг сыграют в ящик.
Вторая жизнь... Хорошенькое дело!
А почему бы, братцы, почему бы
Нам не сыграть?! Листва лишь пожелтела...
И Первую мы поцелуем в губы!
Иль в задницу! Кому куда прикажут...
У Президента – Болдинская осень!
И пишет он указы (за указом),
И пить ему ни грамма не приносят.
И станет он нормальным президентом...
И Сталина на щит души поднимет!
И пусть его ругают диссиденты,
Он подобрал страну и нас не кинет.
А нам самим не кинуться бы с кручи!..
Пошли козла послом на Украину,
И сей козёл ходить там будет тучей
И мекать так, что многим станет стыдно.
А что нам делать с этими козлами?..
Куда их слать? – здесь украин не сыщешь,
Но от Москвы до самых до окраин –
Империя безрогая в игрищах!..
На том стоим, пошатываясь, стойко,
И всех мутит от этой долгой качки...
И, проблевавшись, тянет прыгнуть в койку,
Сорочку сняв с израильской казачки.
О, женщины, что рождены в сорочках,
Не с «тампаксом» и даже не с «диролом»,
Из пены моря, из крылатых строчек,
Случайных связей… под небесным кровом.
2.
В Интернет, как за пазуху, лезем
И, пошарив, найдём что-нибудь.
И напишем, ответим, навесим...
Ты словечек моих не забудь!
Вот уж точно – гори оно синим:
Ты да я, да эпоха (в дерьме!).
В самый раз этим слогом павлиньим
Разродиться (себе на уме!),
Разрастаться... Любовь – это вирус!
Проверяйся почаще, дружок...
Слава Богу, я кажется вырос! –
Посмотри на последний стишок.
Ох, стишата мои, бесенята!
И откуда берётесь – в Москве?
А понравится что – распечатай!
В моей лысой большой голове
Даже Ленин и тот отдыхает.
Отдыхает!.. Воистину так!
Не хватает порою дыханья?!
Да цена вся вопроса – пятак
Или «чирик»... хвала перестройке! –
Научила, что лучше жевать.
Но куда нам девать те попойки,
Ту скрипучую (в счастье!) кровать?
То молчание, ту сигарету? –
То, с чего начинается мир…
Память! память! Ты канула в Лету.
Просто стёрлась, как с диска... Аминь.
3.
Как живётся вам в дыре
На Николиной горе?..
А в рабочем Бутово
Все живут запутано.
Пьяный люд идет налево,
Мы идём другим путём...
Над церквушкой Параскевы –
Колокольный звон с дождём:
Отмолить, отмыть, развеять,
Забронировать места.
Сколько раз тебя, Расея,
Будут стаскивать с Креста?!
Прибивать потом обратно:
Не брести - маршировать,
И положат (вероятно!)
На прокрустову кровать.
Возлежать – в постели чистой...
Над высоким лбом твоим
Не апостолы – чекисты
И кадильниц сладкий дым.
Отпевать-то мы умеем
Со слезой, от всей души!
Эх, поминки-юбилеи,
До чего ж вы хороши!
Только повод (страшный!) дать бы!
В тайне утренних лучей,
В ореоле чёрной свадьбы,
Мир бездушный и ничей.
4.
По Москве идут туристы,
Как разведчиков отряд.
В штатском новые министры
Без акцента говорят.
Образцовые приёмы.
Невесёлые дела.
В министерстве обороны
Заросли жирком тела.
Объективно нам полезно,
Чтобы жареный петух
Клюнул нас и бросил в бездну,
А тогда – одно из двух...
Мы – отвязанные твари,
Не помилует Господь!
Нет народа. Есть бояре.
- Выть не хочется?..
- Вот-вот.
Под кремлёвской синей ёлкой
(Исторический момент!)
Одиноким воет волком
Одинокий Президент.
И из всех могил кремлёвских,
Из стены, из всех щелей
Подвывают подголоски
Душ героев и вождей.
И в огромном Мавзолее,
Кулаком грозя в гробу,
Вождь великий (всех живее!)
Воет, закусив губу...
Это плата. Плачьте, войте!
Бейтесь в Стену головой.
Переставьте! Перестройте!
(Пере-е... пока живой!..)
В жёлтых каменных палатах –
Над бумагами желтеть,
Повышая всем зарплату…
И оставшихся жалеть:
С каждым годом нас всё меньше...
Сел петух на свой насест
И горит в огне кромешном!
Кто не воет, тот не ест!
5.
А где-то здесь, в укромном уголочке,
В большой Москве, вдали от Мавзолея,
Живёт ОНА. И ЕЙ цена – две строчки!
Забытая великая ИДЕЯ.
Она – в тебе, во мне и в том народе,
Что всё молчит, а значит, выживает,
И в строчках тех - ни слова о свободе
(Зачем она тому, кто понимает),
И в строчках тех - ни слова про реформы
(Ох, надоели, братцы!.. надоели!),
Но Вера в них, что может двигать горы,
Но Сила в них и пониманье цели!..
А ничего-то больше и не надо!..
Нужна Любовь. И ясность без обмана.
И будем жить мы просто и богато…
И, умирая, не страшиться ада.
И вся страна, пройдя сквозь покаянье,
Поднимется с колен и отряхнётся!
И все вожди получат оправданье,
А что ещё нам делать остаётся?
Когда нас вывезет кривая
Дорога горная в места,
Где все закаты не сгорают,
А превращаются в цвета,
Которым нет уже названий...
И остаётся, распахнув
Глаза пошире, от страданий
Своих избавиться, вздохнув,
И так дышать – открытой грудью,
Смотреть, как падает звезда,
И знать, что нас других не будет,
И что останутся, всегда
Со временем играя в прятки,
Слова. Цена которым – грош.
А нас растащат на закладки,
Да так, что хрен потом найдёшь.
2001 г.