Не ведаем, что творим. Уставившись в окна,
Где тени и сны скользят между веток устало
И музы летают стаями – тихие, блёклые,
Мы просто сидим и ждём, чтобы утро настало.
И нам покажется раем день солнечный новый –
Но ровно до той поры, когда новое дело
Собьёт пелену восторга верёвкой пеньковой,
Закрутит её в петлю и набросит умело
На все ожиданья, желанья, мечты и мотивы.
Как знать, чем откликнется к вечеру новое чудо?
Боюсь, что однажды музам станет тоскливо,
И утра однажды – представь – больше не будет…