Дима, мне страшно который год,
Что я все рушу своими же вот руками.
Словно писатель, а жизнь - это мой герой,
И я не хочу морочить читателя тем гнильем,
Что каждый день мелькает перед глазами.
Я так старалась, клеила всем клеймо,
Все, как должно быть расписывала словами.
Только в реальности лечит лишь ночь с вином,
Курьеры в дверях с красивейшими цветами.
Дима, а может мне надо немного сна?
Простого покоя, и океана берег.
Ты знаешь меня совсем не спасает весна.
Я тот человек, что больше совсем ни во что не верит.
Криста Бель(с)