Проносятся недели
в смятении кратких дней…
Скажу: устала верить.
А вы не верьте мне.
По тёмным кинозалам
скрывается Дисней.
Скажу: всё написала.
А вы не верьте мне.
Скажу: стихи проходят,
мгновенны, словно снег…
Мне требуется отдых.
А вы не верьте мне.
Писательство – простуда.
Но мер лечения нет.
Скажу: чудес не будет.
А вы не верьте мне.
22 мая 2017