Падаю в бездну духом,но остаюсь на месте,
Лбом опираясь в стекло окна.
Птицы поют там песни.
Жизнь восстает со дна,
Пальцы макая в густую гуашь,
Штрихами рисует сонное око,
Дабы видеть всех тех,кто рождает фальшь.
И кто честен,но слаб,всех,кому одиноко.
Я не с ними,я вовсе никто по сути.
Ноль без палочки,градусник я без ртути.
Я вообще не знаю,зачем здесь стою без смысла.
Перекрестки дорог,светофоры,пустые числа,
Даты в календарях,открытки,ларьки с цветами,
Деньги летают по ветру вместе с пустыми словами.
Люди как муравьи-строят жилье,плодятся и пашут,мрут.
Ходят по миру без цели,вечно чего-то ждут.
Эгоизм свой хлебают,как вина из погребов.
Их реальность бесчадно давит словно сотня галстуков,тыща воротников.
Им свобода-лишь слово за гранью фантастики в глупых книжках.
Предпочтильнее весьма рожать престные страсти в своих интрижках
И наигранно плакать,как будто бы есть причина,
Чтоб к стакану прильнуть и животным побыть из-за потери чина,
Или,скажем,любви несчастной,как это часто бывает нынче.
И не важно,что это эта любовь не вулкан,а всего лишь болючий прыщик.
Так вот и получается,что среди людей остается все меньше истин
И все больше гнилых идей бех морали,души и жизни.
Потому я и падаю духом,от того мне и горько смотреть
На прекрасное око над миром,
И на эту дырявую сеть.