Время - такая странная штука,
У кого-нибудь - вечность, у другого - минута.
И мы в любом случае завидуем этому кому-то.
Мы живем как дети, в ожидании салюта,
В ожидании праздников, хотя бы пятницы.
Мы завидуем интересному режиму пьяницы,
Он хоть точно знает, что так и останется.
Он совсем не думает когда уйдет,
Да и вообще не уверен, что жил и живет.
Стабильности - вот чего нам не хватает,
Ее из нас каждый ищет, желает.
Но я поведаю один секрет:
Стабильности, как таковой, как и времени - нет.
Для этого и нужен миру поэт:
Чтобы благоволить про время и пьяниц,
Про весну и на щеках румянец;
Про каждый день в нашей вселенной,
о том как все глупо и тленно;
Про поцелуи и атомные бомбы,
Про года заточения и дни свободы,
Про любовь, иногда про политику,
Про религию и вечную критику;
Про обои и посуду немытую,
Про душу смелую и открытую.
Но больше всего - про ее бремя,
которое спасти не сможет даже время.
Да, время такая странная штука -
для тебя - всего вечность, для меня - целая минута.
Да, живем в ожидании утреннего салюта,
Но не делать этого, было бы очень глупо.