Музы нет, сдохла барышня.
Водка пишет теперь стихи.
Так что вы, извините пожалуйста,
Если эти стихи плохи.
Строчки у этой мадамы кривеньки,
Смысла порою и вовсе нет.
Только мысли, мимо летящие,
Да памяти пыльный и липкий след.
По пьяни, всегда вспоминается прошлое.
То что нечаянно упустил,
Глаза, голоса, фразы наспех брошены...
И этот вопрос? На хрена так жил?
Нет сожалений, ни в коем случае.
Просто тоскливо чуть-чуть внутри.
Сколько потерянно? В сердцах брошено?...
Скольких я так и не смог простить?...
Вот бы вернуться однажды в прошлое!
Что бы я там хотел изменить?...
А нихрена! Каждый тяжкий вздох свой!
Я б с удовольствием повторил!
Каждый свой шаг, поцелуй, объятье,
Споры, скандалы... куда без них?
Губы твои, смех, походка, платье...
Боль расставаний, цвет глаз твоих...
В окнах рассвет, ночь уходит плавно.
Селится тяжесть в моей голове.
Ещё пятьдесят! От душевной травмы!
Самообманут и жду перемен!