Стылый приют за грозным оскалом лет
Пахнет уныло плесенью под холстом,
Что погасила ясный, невинный свет
Глупого мальчика с бледным, как мел, лицом.
Шанс есть всегда, покуда еще живой.
Вечность по жилам гонит гнилую кровь.
Не постояв по юности за ценой,
Каждый с годами ставки взвинтить готов.
День догорает. Из тени глядит портрет.
Нервные пальцы и стрелки часов дрожат.
Все, что в тебе осталось - от кисти след,
Яркий, как с корнем вырванная душа.
Холст не скрывает шрамов от пьяных драк,
Алые маки в порочных глазах цветут,
И отразит в морщинах любой пустяк
Мертвый художник, горящий давно в аду.