Кричу: «Прости, прости, прости! Я не тот!»
Я изменился в ночь безумия и боли.
Я изменился, я не тот, что мог закрыть свой рот!
Прости. Я не вернусь к той гниющей крови,
Я не вернусь, я буду падать здесь:
Умру, воскресну и уйду туда, где месть
Грела тела людей и убивала дух,
Пропавший в тьме на век и потерявший слух.
Прости, не жди меня того, кем был я раньше,
Когда я маски создавал, доверясь фальши;
Когда молчал, отдав слова кому-нибудь еще,
Ведь не хотел лежать под вражеским мечом.
Теперь услышь: я с трепетом беру тебя за руку.
К небу крики возношу, преодолев любую муку:
«Прости, прости, я был давно когда-то гнидой,
А впредь творю свой мир из пепла книгой!»
Я больше не могу враньём губить себя и душу.
Прости меня, я выкинул тебя давно наружу!
Прости, прости! Я не готов принять ту часть,
Что поглотили тьма надменная и власть.
Я не могу принять ту часть меня, что ты;
Я не могу, я не хочу! Прошу тебя, прошу, прости!
Меня прости и дух мой буйный непокорный,
Ведь из-за нас ты стал как демон черный.
Всю жизнь кричу и неустанно повторяю вновь:
«Прости, я не верну в себя мрачнеющую кровь!»
Прости, прощай. Я знаю, надоели все «прости»,
А мне твои томные бессчётные: «Верни, верни…»
08. 05. 2017 г.