В нашем сердце, в наших песнях
жизнь походная жива.
Ветер, ветер, ветер, ветер
облетает те места,
где сражался ветеран,
где горел подбитый танк,
где с друзьями расставался -
он навеки, навсегда.
- Может, встретимся однажды
где-то там, ведь есть же связь? -
задыхась, умирая, прошептал
твой друг тогда.
- Спи, браток. Коль обозначен
на земле кому-то ад -
будет встреча - это ясно.
Есть за что нам умирать!
- Ты ж не верил...
кашель, кашель...
вот уж слов не разобрать.
Уходящий заметался.
- Ах, ты, клятая война!
И закрыл солдат солдату
уже мёртвые глаза.
В бой подняли.
- Оставайся. Подберут свои тебя.
Ну, а встреча...правда - прАвдит.
Только надо подождать.
И о том ведь не шептала
обгорелая трава.
И отмщением сияла
запоздалая звезда.
Чуть мигнула, вновь пропала.
Далеко ушёл отряд.
Громыхало слева, справа.
Шла тяжелая страда.
Вековечные вписали святы ангелы слова:
К встрече тот-то, тот-то, тот-то...
Ты ль закончишься война?
Друг в подлеске остаётся - в новом веке жуть и страх.
Так за что же воевал ты, ветеран?
В семьи горе вновь ворвётся.
И взошли на пьедестал - с рыком морды.
Лица, вроде. Только это как сказать.
На том свете вспомянётся - ложь и ненависть.
И мрак, половиня здесь, коснётся, забирая душу в ад.
Так, не так. Не промахнётся Бог с решением.
А там...ждали долго...и без помпы
со слезами на глазах встретят молодых потомков,
погибающих сейчас - вновь за родину...
а совесть не продать ведь, не продать.
23.05.17