***

Гладкая полка с книжками, с поэтами старой России мешала моему вдохновению, а может и музе мешала. Под толстым пуховым одеялом, в тишине друг друга любили Ромео и может Джульетта, но сказка совсем не об этом. Сначала давала надежду и ласково так целовала. Я начал писать о старом, я стал для тебя поэтом. На коленях тихо рыдала и говорила про аттестаты. Про учёбу, таланты и книги, что стояли на твоей полке. Вместе провожали закаты, встречали рассветы так же вместе. В твоей чёлке купались листья оранжевых, как солнце цветов. Ты просила "Повесьте меня у причала", ведь там тихо и только чайки, которые не могут ронять слов.

Осталась лишь полка и поэты старой России, которые знали нашу тайну. Пришлось приложить столько усилий, чтобы ты уехала вновь. Не поддамся соблазну и посмотрю им в глаза, где в бликах застряла ты. Только книги, хранители снов, обитают в моей обители. Для меня все мечты связанны с тобой и этим пуховым одеялом, что стал для нас причалом.