***
С. Пустыреву
Я не хотел бы умирать в постели
И чувствовать, что врут тебе врачи,
Что двигаться ты можешь еле-еле,
Что поцелуи смерти горячи.
Что тяжелы часы, слова и веки,
Что дружбу и любовь ищи-свищи,
Что как обычно будут человеки
Копать могилы и варить борщи,
Что никогда никто мне не ответит,
Зачем я верил завтрашнему дню,
Что не поправить ничего на свете –
И даже под собою простыню.