ВЛАДИМИР КУЗНЕЦОВ 20 - http://www.stihi.ru/avtor/wladimir12 - ЧЕТВЁРТОЕ МЕСТО В КОНКУРСЕ "МЫ РАСПИСАЛИСЬ НА РЕЙХСТАГЕ" МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ
Сентябрь. Сорок третий. Желтеющий ветер
Швыряет дождями неделю подряд...
Под самое утро, уже на рассвете,
Зас'ыпал окопы бризантный снаряд.
Рванули литавры небесного взрыва,
Пригнули к земле огневой бересклет.
В адажио ветра вмешался визгливый
Рассыпчатый цокот стальных кастаньет.
Четыре осколка: большой и поменьше,
Впились, точно осы, в промокшую плоть,
Прошив накануне заштопанный френчик -
Его доносить не провидел Господь.
Плеснуло кипением огненной лужи,
Сорвав бесполезный святой амулет...
Тупыми штыками разряженных ружей
Вонзается в душу колючий квартет.
Взрывною волной, набежавшей вдогонку,
Расплющило рот - ни кричать, ни вдохнуть...
Четыре осколка - четыре шмелёнка,
Безжалостно жалят пробитую грудь.
Слабеет душа, наполняясь металлом,
Дрожит, понапрасну стараясь сберечь
Остатки дыхания. Мало-помалу
Становится алым поношенный френч.
И слышится в этом смертельном этюде,
Как рваные нити осенних стихий
На клавишах мокрой листвы без прелюдий
Играют крещендо в четыре руки...
Недавних бойцов забирая обратно,
Взирая устало с промозглых небес,
Роняет природа кровавые пятна
В сырой, пожелтевший от старости, лес.