Отринув разума оковы, рамки взглядов,
Очистив стиль от пыли и клише,
Я слышу жизнь, в ней голоса плеяды,
Аскетов, наркоманов, алкашей…
Как так? У жизни строгие порядки,
В ней даты самый строгий номинал,
Играя с ней – не выиграешь в прятки,
Но голосом ей служит маргинал.
Постыдно это, как ни посмотри,
Не уж-то лишь в отчаянных порывах
Мы извлекаем чувства изнутри,
Даря слогам журчанье переливов.
А руки так и тянутся к холсту,
Устав словам выпиливать огранку,
Вновь говоришь – «В последний раз рискну!»,
Но мысли шире, чем картины рамки.
Ах! Странный мир потерянных людей,
Как часто воспевали тебе оды,
О призрачной, но всё-таки свободе,
О верности прекрасной лебедей.
Но это прах в желтеющих страницах,
Поэзий мир неизмерим, широк,
Вновь время преподносит нам урок,
Запутав даты в Леты вереницах,
Поэтов заставляя шевелиться
И собирать походный узелок.
И, лишь насытившись сполна дорожной пылью,
Проснутся новой жизни голоса,
Бредущие в пустыне к изобилью,
Призрев мораль, дав предпочтенье стилю,
Забыв про корни, даты, адреса…