Долгой ночью свеча тает,
Темнота с огнём играет,
Как нарочно, отвлекает,
Сон непрочный, убегает...
Тьма бескрайняя во поле,
Тень случайная, да в доме,
Тоска жгучая, до боли,
В любом случае - пуд соли...
И говорят, что тоска - это грех,
И всё твердят- растает как снег,
И говорят порвать с ней совсем,
И с нею убрать всю печаль словно тлен.
Но кто же один в поле боец,
В осколки разбиты сотни сердец,
В одиночестве плена и ночью, и днём,
И ночью лишь с тенью одной, да вдвоём.
Все их слова обращаются в дым,
Не дали дрова, вот костёр и остыл,
И нет чем колоть, и нечем платить,
И нет чем полоть, и что посадить...