Линии хватает на бумаге,
Чтобы землю отделить от неба.
Вот шагает в разноцветном фраке
К окоёму мирозданья небыль.
И ступает бОсыми ногами
По песку, траве, воде и гальке,
Отражаясь в мутной амальгаме
Макромира, брезгуя моралью.
Байка рассыпается по миру
Камешками, капельками, цветом,
Проникая в души, как рапира
Ткани рвёт, не ранив силуэта.
Вымысел, простая небылица,
Как украденное счастье у ребёнка,
По дорогам макрокосма мчится.
Русло вымысла - незавершенка.