Больше стихов не пишет
высохшая душа.
Где-то внутри дышат
лёгкие неспеша.
Может, теперь рифмы
будут оттуда течь?
Вместе с дыханьем битвы
выскочит их картечь!
Битва внутри ведётся:
тело ли или дух?
Под белый флаг сдаётся
только одно из двух.
Осознаю я трезво:
дух априори прав.
Знаю я, что у тела
на марш-бросок нет прав!
Злая душа застыла:
пусть помолчит пока.
Рифма из духа, словно из тыла,
бьёт своего врага!
Это победа. Мощно,
словно бы с неба гром:
"Дух восстаёт над плотью!"
Непобедим, силён.
Что ж, остаётся только
перенести с листа
эту победу стойко
в жизнь. И да будет так.