Правда немногословна, всегда проста - четырехлистник с сиреневого куста. И не украсишь лишним, и не вспоёшь, не купишь - всегда задаром её возьмёшь.
Она не заставить прятаться по углам и Полиграфом мерить свои слова: нервничать и бояться, что выйдет сбой... Правда, она в груди у тебя - с собой.
Ты ее носишь в недрах себя самом!
Она не девятый вал и не в горле ком: легче пера синицы и мягче хлопка, она где-то рядом ходит бесшумно...робко.
Но ты её изувечил. Сломал хребет. И правды в тебе (и около) больше нет! Нервно хватаешь за руку... Брось! ...не трожь...
Липким тягучим джемом сползает ложь.