У всех поэтов детская душа,
Ранимые, наивные сердца.
Они идут по жизни неспеша
Дорогою, которой нет конца.
Дорогой, что уходит в бесконечнось,
Которая рождает вдохновенье,
И манит их таинственная вечность
В стихах их находя отображенье.
И духом меж собой они роднятся,
И жизнь земную видят по-иному
Так трепетно в который раз стремятся
Припасть душой к отечеству родному.
И вереницы их стихов читая,
Ты чувствуешь в них близкое, живое
И признаешь-мы птицы общей стаи,
Что кружат над землёй, ища покоя.