Моя муза – печаль,
А в окне моём, жёлтая роза.
На её лепестках
Не роса, это слёзы мои.
Ничего мне не жаль,
Это вовсе не жалобы слёзы,
Это просто тоска
О несбывшейся вечной любви…
...Бог тосковал, и жизнь ложилась в ящик,
А тень вечерних грёз была темна,
И вспоминал о чем-то уходящем
Цветок "la rose", растущий у окна.
О чём-то том, чего всегда так мало.
О чём-то том, что грело жизнь теплом.
О чём-то том, что было и не стало.
О чём-то том, что навсегда ушло.
И этим – "чемтоуходящим" – болен,
Как будто свет, как будто в осень глаз,
Ложился бледный цвет желтофиоли,
И осыпаясь, на ресницах гас.
А за окном, в своём прощальном вальсе,
В неизмеримой чувства высоте,
Земной любви цвет жёлтый осыпался,
И на ветру кружился и летел...