Мы правнуки безропотных славян.
Гордиться ли в истории нам этим?
Какую боль неисчислимых ран
Оставим мы в наследство нашим детям?
Они ли будут предками горды,
Взвалив иные тяготы на плечи?
Что им до нас? До Золотой Орды?
Что им теперь и до кровавой сечи
Татарских стрел, нагаек и мечей,
И алых пятен крови на рубахе,
Когда народ стонал от палачей
И умирал, истерзанный, на плахе.
Рассудок разжигающий искус.
Он извергам, карателям не внове.
При виде пыток обострялся вкус
И запах свежей человечьей крови.
А беды нисходили не с вершин...
Стонали земли, становясь бесплодны...
Но то, что сделал на Руси грузин,
Свежо в народной памяти сегодня.
Как умирали славные сыны,
Как умирали женщины и дети -
Безропотно, не ведая вины.
И смерти злее не было на свете...
Пришла беда. И тут уж голоси.
И призывай в помощники Аллаха...
Всегда была в почёте на Руси
В борьбе с инакомыслящими - плаха...
Прошли десятилетья, а из тьмы
Несутся к нам, преодолев кордоны,
Глухие стоны тюрем Колымы
И Соловков приглушенные стоны.
Мы терпеливы, правнуки славян.
Не оттого ль нас зло извечно метит?
За кровь и боль неисчислимых ран
Когда и кто нам всё-таки ответит?
11.07. 1976 года