Задумчивый алкаш пьёт из помятой тары память,
Ему не верится, что прошлое могло быть настоящим.
На горизонте, миражом из детства - груди храма.
Он к ним придёт...но в дни, когда "сыграет в ящик".
Семён Сёменович... - вершитель таинства небытия,
В стране слезящихся небес, невосходящего светила,
Ты помнишь ту, которая из грязи, возведя в князья,
Тебя когда-то и за что-то возлюбила?...
Не путь тернист, ты сам его тернил и очернял
И дух селёдочный прожёг твой дух, что был дарован
При пробуждении, в надцатых числах ноября,
В невзрачный свежий четверговый полдень.
Семён Семёнович...налейте крови, закусите телом,
Бугристым носом занюхните одиночество и смоль
Ночей и вслушайтесь в минор виолончели
Души, как в саван, облачённой в боль.
Но, жизнь кипит и песня пусть темна, но не допета.
И май дерзит, - паяц, завравшийся подросток.
Иди и больше не греши, Семён, встав с парапета,
Начать любить не просто.
Но, не поздно.