Огранивая слово, как алмаз,
Поэт настроен чутко, как локатор.
Барометр живой народных масс,
Он – жертва, но и, он же, провокатор.
Поэт в России – вовсе, не герой,
Он узел нервов, если он – не гений.
Певец побед сомнительных порой
И плакальщик великих поражений.
Поэтов русских не щадит вино:
Грешны, грешны и нас не надо в святцы.
Встаем и падаем, ползем и снова дно,
Откуда невозможно докричаться.
Сверкнет метеорит или звезда,
И вспыхнет свет, как будто, ниоткуда.
И вдруг исчезнет, сгинет навсегда.
Поверьте, люди, это было чудо.
Пусть это чудо - пьяница, и псих,
Но если без излишнего тумана,
Он искренен в поступках был своих
И не за мзду светил и без обмана.
Поэту дар неугомонный дан.
Он даже в кровь избитый после драки.
Как барабанщик бьет в свой барабан.
Льстя сам себе, что он в атаке.
Рвану свою рубашку на груди,
Пусть красная рубаха красным машет.
Рвану еще, и что там впереди?
Там нет своих. Там наши и не наши.