Нам говорят: «У нас поэтов нет.
Светлица – это сплошь макулатура».
Скажите мне: а кто из нас поэт,
И где дерьмо, а где литература?
Сегодня тот, кто платит, правит бал,
И серость громко празднует победы.
Поэт, наверно, тот, кто рассказал
По-своему, хотя бы про соседа.
Ревнуем мы всегда чужой успех,
Порой доходит дело до скандала.
Поэзия, конечно, «не про всех».
Поэтов было, есть и будет мало.
В рожденье мира есть один момент
Решающий, и это было слово.
Светлица наша, пусть пока не бренд,
Становится «визиткою» Зубцова.
Легко кого-то походя, лягнуть,
Кого-то попытаться вставить в святцы.
Приятно, эдак, выдать что-нибудь,
Потом самим собою любоваться.
Всю жизнь – непримиримая борьба
С пером в руке, как с холостым патроном.
Но сладок миг! Почувствовать себя
Неистовым Виссарионом.
Гордыня не улавливает связь
Между хвостом и хищной пастью тигра.
Не дай-то бог, в такую пасть попасть,
Ввязавшись в непарнасовские игры.
Так есть у нас поэты или нет?
«Ни одного», - убил надежду ГУРУ.
Но хохма в том, что сам он, как поэт,
В «Светлице» нашей был представлен сдуру.